self

O verão chega;

Mas o inverno ainda habita em mim;

Os lobos uivam na pradaria;

E eu fico na cadeira sentado;

Olhando a neve em volta dos meus campos derreterem;

O sol brilha fora na varanda e eu permaneço no frio do meu lar;

Olhando o relógio;

Perguntando quando a mãe primavera chegará;

E soprará seus ventos frescos e floridos por entre as janelas de meu quarto.

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O dia

As cinzas provam que as chamas perduraram;

Horas e horas queimando tudo que havia lá dentro;

Dos móveis a obras de arte;

A fumaça com seu cheiro maldito embriagavam-me;

E eu permanecia deitado, estático, morto;

Mas ainda respirava aquele ar pesado do fogaréu;

Veio dois ou três não me lembro;

Minha visão já estava turva das lágrimas que saiam de mim;

Fui arremessado, e por um minuto senti a liberdade;

Mas ao cair no colchão o peso da gravidade;

Me prendeu mais uma vez a realidade.

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We

Te mandei  rosas;

Você as jogou pela janela;

Te fiz mil poesias;

Você as jogou na lareira;

Te dei meu tempo;

Você fez os ponteiros de adiantarem e partiu;

Te dei meu apoio;

Você o ignorou;

Te mando um oi;

Você me manda um tchau;

Te tento meter um sorriso no rosto;

Você me retribui com lagrimas no rosto;

Não sei se sou muito idiota ou estou fadado a sofrer por você;

Mas mesmo assim é com pesar no peito;

Que mando você se foder.

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Alfred

Era magro, feio e triste;

Tinha olheiras tão escuras como a noite urbana;

Não dormia direito por causa do barulho da cidade;

Fumava excessivamente, por ter perdido um amor;

Trabalhava de florista em horas vagas era pintor;

Gostava de sair para distribuir comida a mendigos;

Adorava como eles sorriam por saber que ainda existiam;

Não ia a igreja, mas tinha fé não em Jeová ou Maomé;

Acreditava em si mesmo e o potencial humano;

Aos sábados ia jogar boliche com o grupo de literatura;

Nos domingos ia visitar os bons velhinhos do asilo;

E na segunda voltava há trabalhar;

 Para no domingo fechar o ciclo semanal.

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